Walking on the wall...

18 años:
vida de pocos amigos,
risas escondidas,
palabras pesadas.

Los kilos sobran y,
la tristeza abunda.

Hoy, viernes como ninguno,
se mezcla en una vertiginosa
sensación de:
angustia y melancolía
como una bomba de chocolate.

Naúseas, tengo
como si vomitar deseará hacer
de la comida que no tengo.

Acá estoy, mientras una niña
mira lo que hago
como si algo interesante hiciera.

Absorvo el dolor,
la nena simplemente
contaba las sillas.

Miro a mi alrededor,
e imagino esa infancia perdida.

Las palabras abundan en mi boca,
como los kilos que tengo
y no se borran.

Caminé cuadras y,
sólo a diez cuadras de mi casa
me decidí parar a escribir.

El alma se me destroza,
como las cenizas de mi cigarillo:
vicio que nunca tengo hasta
que la angustia aumenta
en una torre de papel.

Caminé y observe:
la nena sigue contando.
yo escribo.

Una mujer que pasaba al frente mío,
dijo: "La juventud está perdida"
y, pensé:
"¿Nunca vio una idiota fumando?
Pues aquí la tiene".

Sí, señores y señoras:
Idiota, soy
como ninguna.

Cree una vida fictisia,
la cual odio y,
la ficción salió del aire.

Me di cuenta de quién era,
cuando el tiempo había corrido.
Las lágrimas,
secas como trapo escurrido.

Me pregunto:
"¿dónde estoy?".
Me pregunto:
"¿dónde voy?"

Miro atrás,
a mis espaldas.
El tiempo se marchó
y yo deseo tener esa risa en el alma.

Angustia, que no sé el porqué
tristeza, vaya a saber de qué
18 años voy a tener
de una vida arruinada.

Vómitos y comida,
parece ser mi gasolina.
Comida hay,
pero ya no es lo mismo.
Las náuseas me abundan,
como si vomitar qusiera
del dolor que siento
entre mis días.

Me detuve en una vía,
mientras el tren pasaba,
a pensar en cuántos hombres
tienen el coraje y la cobardía
de tirarse en una vía.
Dolor, se estruja en mi cuerpo
como si yo hubiera sido arrollada
por el tren que nunca paso.
Mierda, digo
si la vida es hermosa
sólo quiero cambiar,
el cambio que nunca llega.

Miedo, se estruja por mi cuerpo.
Cuatro cigarillos he fumado
que queman mi paladar
como las cenizas de mi alma.

Basta ya!,
las náuseas vuelven
como si todo esto debierá vomitar.

La petite inconnue